Cincinnati war auf vieles vorbereitet. Nicht auf diesen Fußgänger.

Cincinnati trug im 19. Jahrhundert einen Beinamen, der weniger nach großer Zukunft als nach einer sehr konkreten Gegenwart klang: Porkopolis. Die Stadt am Ohio war ein bedeutendes Zentrum der Schweinefleischverarbeitung, und der Spitzname machte aus einem Wirtschaftszweig beinahe eine Stadtverfassung. Andere Orte konnten mit Kathedralen oder fürstlichen Residenzen beeindrucken; Cincinnati besaß einen Ruf, der sich in Fässer verpacken und verschicken ließ.

Mit dem geschäftlichen Erfolg war allerdings noch nicht geklärt, wie wörtlich eine Stadt ihren Beinamen nehmen durfte. Genau in diese Lücke gehört ein Aktenvorgang, den es nie gegeben hat und den Cincinnati dennoch mit bemerkenswerter Würde hätte bearbeiten können. Sein Gegenstand wäre ein Schwein gewesen, das bereits gebraten war, seine Reise durch die Stadt aber aus eigener Kraft fortsetzen wollte.

Das Tier erschien in unserer Rekonstruktion an einem Vormittag vor einer städtischen Dienststelle und blieb dort stehen, als kenne es die Sprechzeiten. Ein mitgeführtes Messer, wie es die Überlieferung vom Schlaraffenland für solche Fälle vorsieht, verschärfte die Lage: War hier ein Lebensmittel unterwegs, ein Fußgänger oder eine ambulante Einrichtung? Der zuständige Beamte entschied zunächst, dass niemand in drei verschiedene Formulare zugleich eingetragen werden könne, und ließ einen Stuhl bringen, den das Schwein aus anatomischen Gründen nicht benutzte.

Die erste Untersuchung konzentrierte sich auf den Zustand des Antragstellers. Dass er gar war, sprach für die Zuständigkeit des Handels; dass er ging, für die des Verkehrs. Die Frage, ob er auf dem Gehweg bleiben müsse, wurde vertagt, bis geklärt sei, ob der Gehweg durch seine Anwesenheit vorübergehend als Verkaufsfläche zu gelten habe. Unterdessen zeigte das Tier eine Eigenschaft, mit der in der Verwaltung niemand gerechnet hatte: Es wollte weder verkauft noch verzehrt werden, sondern lediglich als gelungene Vorstellung Anerkennung finden.

Damit verschob sich die Angelegenheit von der Warenkunde in ein Gebiet, für das die Stadt bislang kein geeignetes Kästchen vorgesehen hatte. Ein hinzugezogener Sachverständiger erklärte, das Schwein sei wahrscheinlich kein Schwein im üblichen Sinne, sondern eine bildliche Redensart mit erheblicher körperlicher Präsenz. Man habe das Märchen vom Schlaraffenland womöglich zu ernst genommen. Cincinnati, im Umgang mit großen Mengen Schweinefleisch erfahren, sei an der deutlich kleineren Menge von genau einem unmöglichen Schwein gescheitert.

Erst am Nachmittag trafen die Herren ein, die das Missverständnis mit einer gewissen Zärtlichkeit betrachteten. Sie gehörten, in dieser erfundenen Geschichte, zum Schlaraffenreych Cincinnatia in Cincinnati und hatten nicht beabsichtigt, die städtische Fleischwirtschaft um einen neuen Betriebszweig zu erweitern. Ihr Gegenstand war Schlaraffia, jener der Kunst, der Freundschaft und dem Humor verpflichtete Bund, dessen Name eine Verbindung zum Schlaraffenland nahelegt, ohne dessen Speiseplan zum Vereinszweck zu machen.

Die Herren erläuterten, man habe für eine künstlerische Darbietung lediglich ausprobieren wollen, was geschehe, wenn eine Metapher nicht nur verstanden, sondern ordnungsgemäß umgesetzt werde. In einer Stadt namens Porkopolis habe sich dafür ein gebratenes Schwein angeboten. Das Tier sei deshalb keineswegs ein Versorgungsangebot, sondern ein Gedankenexperiment mit Beinen; dass es auf Zuruf stehen bleiben könne, verdanke sich nicht der Dressur, sondern seinem ausgeprägten Sinn für die Wirkung einer Pause.

Nun hätte die Behörde den Fall mit einem Hinweis auf die Grenzen ihrer Zuständigkeit schließen können. Stattdessen verlangte sie einen Nachweis, dass die Darbietung tatsächlich Kunst sei, worauf Cincinnatia eine Bescheinigung überreichte, deren überzeugendster Bestandteil das Schwein selbst war. Es hielt sich während der gesamten Prüfung an die vereinbarte Rolle und sagte nichts. Nach längerer Beratung erhielt es die Erlaubnis zum Weitergehen, allerdings unter der Bedingung, dass aus dem Märchen keine regelmäßige Verkehrsverbindung entstehe.